не то, чтобы я напоминала себе Трэвеллера из "Игры в классики": в конце концов, мне грех жаловаться на отсутствие географических приключений, - просто иногда возникает такая ужасная тоска. когда ты до последней, самой мелкой детальки можешь воссоздать вид из окна, даже свет падает одинаково, большие магазинные залы претендуют на европейность (ха-ха, специально такое плюющееся неуклюжее слово), бывшая волшебной дорожка в лесу, слегка осененная фонарями, незаметно вставляется в заученную картинку, чириканье синиц - механический щебет заводных игрушек.
ты окружен достаточно густым и, возможно, даже аппетитным варевом, которое медленно перемешивает грузный дядька с песочными часами. ночами ты изо всех сил пытаешься с помощью привычных лекал вырезать неожиданные контуры. может, получится. но скорее всего, cruel light in the wake of the down проткнет твой самодельный мирок первым лучиком солнца.
бежать. смотреть на месяц и яркую звездочку слева - и бежать. столько много городов поджидают тебя, а ты не в состоянии вырваться даже из городка.