недавно тут шел дождь, теперь – я. темно. заглядываю в окна. стол, заваленный бутылками, рассада на подоконнике, спортивный уголок, постер младенца на полстены – во всем чувствуется только привычка, никакого уюта. люстра с разноцветными плафонами свисает донельзя уныло, мужчина в майке, курящий с товарищем на балконе, – где я видела все это, в каких кинофильмах, на каких страницах? с ужасающей старательностью мои соседи обрисовывают вокруг себя коконы, анти-яйца, которые не даруют жизнь, но, напротив, растворяют ее.
я иду, я дышу. воздух одуряющее свеж, небо – в синих прогалинах. я впускаю в себя ночь, медленно и безысходно. крики одичавших кошек, полурастворенные стволы деревьев, даже отпечатки светящихся окон на земле – во всем этом первобытная (первородная) тайна, которую бессмысленно пытаться разгадать: она сама охотно предлагает ключи от всех своих дверей, выстилает мхом коридоры за ними.
мягкие очертания вон тех холмов и вечер, положивший свою руку на мое возбужденное сердце, научат меня гораздо большему.
©Альбер Камю, «Миф о Сизифе»

я дышу, я убиваю. раскусываю губы в кровь и улыбаюсь.