скважинавсе будет хорошо, я это знаю. я это поняла воскресным утром, когда, проснувшись, за окно смотрела и видела деревья в мягком снеге, уютный свет, как будто в доброй сказке, и чувствовала хрупкое тепло. мне стало совершенно очевидно, что мы сумеем эту зиму продержаться, не оступиться и не поскользнуться, не скрючиться под слоем льда и наста. (заметь: узоры инея на стеклах подчас прекрасней разноцветных витражей.) теперь не сомневаюсь я нисколько, что сквозь весну прошествуем мы гордо, не замарая руки блеклой кровью, не выпачкав глаза в соленой жиже; с улыбкой, под прозрачным синим небом, под первыми дождями, первым громом, объединясь с новорожденьем трав и листьев, мы выстоим, мы отвоюем лето. но я не знаю (и мне не дает покоя), чьи окна расположены напротив, в огромном красном новом лишнем доме, чьи окна никогда не потухают, и днем, и ночью воспаленным взглядом ища кого-то (как и я ищу кого-то), чьи окна на последнем этаже? я засыпаю, мысленно прощаясь, желая хоть на миг им погрузиться в обманчивую дымку сновидений; а по утрам пытаюсь их ободрить, дать силы еще сутки продержаться на непонятном нескончаемом посту. кто там? кто там живет, за ними? вот тайна, изощренная загадка, мучительная пытка, тонкий ребус, вопрос, заведомо лишенный и намека на сколько-нибудь правильный ответ...