1-72
о городе, как о любимом & вожделенном объекте, можно писать вечно. мы были там, в субботу вечером. просто гуляли ни о чём, а бабушка звонила и причитала, чтобы не задерживались и что в городе так страшно, когда стемнеет, а было совсем светло - начало десятого, и я твердила: деньги, мол, кончаются, в десять будем, пока.
я - губка на ножках. адсорбирую малейшие выделения города.
я - отупелый наркоман. город услужливо втыкает спицы в мои грубовато выпирающие veins.
людям, проходящим мимо, стоит только зацепиться за краешек моего глаза - и они уже втягиваются внутрь, из их разноцветной шкурки высасывается начинка, я буквально поедаю их жадными, непристойно распахнутыми глазами: это своего рода каннибализм. красивый парень, из-за прически похожий на дикобраза, группка лолит с вызывающим макияжем - все они утрачивают свою полноту (наполненность?), блекнут и шествуют дальше полупрозрачными образами, профессионально выполненными иллюстрациями моей книжки, - они становятся горожанами.
а мне всегда мало. я уезжаю, пытаясь через окно автобуса отхватить маленький кусочек, вдохнуть крошки с блюдечка с золотой каемочкой... наливное яблочко...еще две недели...